Fernando Pessoa (1888-1935) es considerado por los estudiosos de la literatura como uno de los más grandes poetas portugueses de todos los tiempos, si no el más grande. Solo Camões compite con él por el primer lugar. Y el mismo Pessoa lo sabía. En un artículo publicado en 1912, profetizó la llegada de un “Super-Camões”, aparentemente él mismo.
Publicó un solo libro, Mensagem, un año antes de su muerte. Los demás textos que conocemos, en prosa y verso, fueron publicados en periódicos y revistas de la época o póstumamente.
Pessoa dejó un cofre lleno de páginas manuscritas, que han sido objeto de investigación durante décadas. Si hoy existe un Libro del desasosiego, por ejemplo, es gracias al trabajo de investigadores a partir de la obra de Pessoa.
Una de las señas de identidad de Pessoa son los heterónimos. Para alguien que se negaba a vivir la estrechez de un solo yo, era necesario crear otros. Así, los heterónimos son “otros yos”, personajes con nombre, biografía, personalidad y, como escritores, estilo propio. Cada heterónimo se escribe de una manera. Tiene una forma específica de pensar sobre el mundo.
Siempre es interesante comparar la producción de ortoónimos (de Pessoa "él mismo") con la de los heterónimos. ¿Cuál es el más cercano y cuál es el más lejano de Pessoa en carne y hueso?
En una obra tan rica y variada, por supuesto elegir sólo 12 poemas no es tarea fácil. Si hubiera 15, 20, 50, sería muy difícil, porque hay que dejar muchas cosas buenas.
Tal vez sea posible producir algunas listas de 12 poemas fundamentales del escritor portugués. En este breve listado hemos querido esbozar un panorama de su obra poética. Por eso hay poemas representativos de la producción de ortónimos y de cada uno de los heterónimos.
Vamos allá.
Poesía ortónimo (Persona "él mismo")
De Mensagem, el único libro publicado durante su vida, se eligieron dos poemas. “Mar de Portugal”, por los célebres versos y por la mirada al pasado. “Nevoeiro”, por su carácter mesiánico y por apuntar al futuro. Se trata de dos poemas muy representativos del contenido del libro: al mismo tiempo, centrados en el pasado y el futuro de la nación portuguesa.
1 – Mar de Portugal
Oh mar salado, cuanta de tu sal
¡Son lágrimas de Portugal!
Por cruzarte, cuantas madres lloraron,
¡Cuántos niños oraron en vano!
¿Cuántas novias quedaron para casarse?
¡Que seas nuestra, oh mar!
¿Valió la pena? todo vale la pena
Si el alma no es pequeña.
Quién quiere ir más allá de Bojador
Tienes que ir más allá del dolor.
Dios al mar dio el peligro y el abismo,
Pero en él reflejaba el cielo.
2 – Niebla
No rei no lei, no paz no guerra,
Defina con perfil y sea
Este brillo apagado de la tierra
¿Qué entristece a Portugal?
Brillan sin luz y sin arder
Como lo que sostiene el fuego fatuo.
Nadie sabe lo que quiere.
Nadie sabe que alma tiene,
Ni lo que es malo ni lo que es bueno.
(¿Qué anhelo lejano llora cerca?)
Todo es incierto y último.
Todo está disperso, nada está completo.
Oh Portugal, hoy eres niebla...
¡Es el momento!
“Autopsicografia” tiene una de las estrofas de poesía más recitadas en lengua portuguesa. Es un poema central en la obra de Pessoa porque traduce su “poética de la simulación”. Aquí, el “yo lírico” se convierte en una especie de actor.
3 – Autopsicografía
El poeta es un pretendiente
pretender tan completamente
Quien hasta finge ser dolor
El dolor que realmente siente.
Y los que leen lo que escribe,
En el dolor se sienten bien,
No los dos que tenía,
Pero sólo el que no tienen.
Y así en los rieles de las ruedas.
Giros, motivo entretenido,
ese tren de cuerda
Lo que se llama corazón.
El siguiente poema anuncia los heterónimos ya en el primer verso. Es un poema fundamental para entrar en el universo de Pessoa, marcado por la multiplicidad y la inquietud existencial.
4 - No sé cuántas almas tengo.
No sé cuántas almas tengo.
Cada momento que cambié.
Continuamente me extraña.
Nunca me vi ni me encontré.
De tanto ser, sólo me queda un alma.
Los que tienen alma no están tranquilos.
El que ve es justo lo que ve,
Quien siente no es quien es,
Atento a lo que soy y veo,
Me convierto en ellos y no en mí.
Todos mis sueños o deseos
Es lo que nace y no lo mío.
soy mi propio paisaje,
miro mi paso,
Diversos, Móviles y Solteros,
No sé cómo sentirme donde estoy.
Entonces, ajeno, estoy leyendo
Como páginas, mi ser
Lo que sigue sin prever,
Qué pasó con el olvido.
Anoto al margen de lo que leo
Lo que pensé que sentí.
Lo releo y digo: “¿Fui yo?”.
Dios lo sabe, porque él lo escribió.
Poesía heterónima (personalidades literarias)
Alberto Caeiro
En la ficción de Pessoa, Alberto Caeiro nació en Lisboa, en 1889, y murió de tuberculosis en 1915. El “Mestre”, como lo llaman los otros heterónimos, vivió siempre en el campo. Los poemas V y IX de O Guardador de Rebanhos son buenos ejemplos de su reacción al racionalismo y la metafísica. Ricardo Reis, otro heterónimo, define a Caeiro como un “poeta objetivo”.
Debido a su tamaño, solo se transcribieron las tres primeras estrofas del poema V. Pero si quieres leer el poema en su totalidad, debes saber que la obra completa de Fernando Pessoa se encuentra ahora digitalizada en el Archivo Pessoa. Vale la pena echarle un vistazo.
5 – Poema V de O Guardador de Rebanhos
¿Qué pienso del mundo?
¡Ni siquiera sé lo que pienso del mundo!
Si me enfermara lo pensaría.
¿Qué idea tengo de las cosas?
¿Qué opinión tengo sobre causas y efectos?
Que he meditado sobre Dios y el alma
¿Qué pasa con la creación del mundo?
No sé. Para mí pensar en eso es cerrar los ojos
Y no pensar. es correr las cortinas
Desde mi ventana (pero no tiene cortinas).
¿El misterio de las cosas? ¡No sé qué es un misterio!
El único misterio es que hay quienes piensan en el misterio.
Quien está al sol y cierra los ojos,
Empieza a no saber qué es el sol
Y pensando muchas cosas llenas de calor.
Pero abre los ojos y mira el sol,
Y ya no puedes pensar en nada,
Porque la luz del sol vale más que los pensamientos
De todos los filósofos y de todos los poetas.
La luz del sol no sabe lo que está haciendo.
Y por eso no comete errores y es común y bueno.
[...]
6 – Poema IX de O Guardador de Rebanhos
Soy cuidador de rebaños.
El rebaño son mis pensamientos.
Y mis pensamientos son todo sensaciones.
Pienso con mis ojos y con mis oídos
Y con manos y pies
Y con la nariz y la boca.
Pensar en una flor es verla y olerla
Y comer una fruta es conocer su significado.
Así que cuando en un día caluroso
me da tristeza disfrutarlo tanto
Y me acuesto en la hierba,
y cierro mis cálidos ojos,
Siento todo mi cuerpo acostado en la realidad,
Sé la verdad y soy feliz.
Ricardo Reis
Ricardo Reis nació en Oporto en 1887. ¿O fue en 1914? ¿O habría sido en Lisboa? El propio Pessoa se contradice.
Fue médico, discípulo de Caeiro, y vivió en Brasil desde 1919. Monárquico, era expatriado. Según la investigadora Manuela Parreira da Silva, es un heterónimo que impone una mayor distancia a Pessoa.
La poesía de Reis es una reacción al romanticismo ya los excesos del modernismo. Influenciado por la poesía clásica, escribe odas. Pessoa lo define como un “Horacio griego que escribe en portugués”.
Los dos poemas representan aspectos fundamentales de la poesía de Reis. La primera oda destila carpe diem, de influencia clásica. Carpe diem es una expresión latina cuya aparición en la literatura se debe a Horacio (65 a. C. - 8 a. C.), uno de los más grandes poetas de la Antigua Roma. Se refiere al paso del tiempo, a la brevedad de la vida. Se puede traducir como "disfrutar el momento".
La segunda oda de Ricardo Reis expresa el peso de la vida, el fatalismo de la condición humana.
7 – Poema sin título que compone las Odas de Ricardo Reis
Algunos, con los ojos en el pasado,
Ellos ven lo que no ven; otros, en forma
Los mismos ojos en el futuro, ver
Lo que no se puede ver.
¿Por qué ir tan lejos para poner lo que está cerca?
nuestra seguridad? Este es el dia
Este es el momento, este es el momento, este
Es lo que somos, y eso es todo.
Fluye perenne la hora sin fin
Confesó que no éramos ninguno. Ni siquiera un borrador
En lo que vivimos, moriremos. cosecha
El día, porque tú lo eres.
8 – Poema sin título que compone las Odas de Ricardo Reis
bajo la tutela de la luz
de dioses descuidados,
Quiero pasar las horas asignadas
De esta vida condenada.
nada puede contra
El ser que me hizo,
Ojalá al menos hubiera Fado para mí
Dada la paz por el destino.
realmente no quiero
Mas que la vida; que los dioses
Dan vida y no verdad, ni tal vez
Conoce cuál es la verdad.
Álvaro de Campos
Según la investigadora Teresa Rita Lopes, Álvaro de Campos era más que un heterónimo. Infiltrándose en la realidad, se le “apareció” a Ofelia, la novia de Pessoa. Hablado con ella. Le envié cartas.
Nacido en 1890, en la pequeña Tavira, fue a estudiar ingeniería a Escocia, pero no completó el curso. Viajó a Oriente antes de regresar a Portugal. Realmente no me gustaba trabajar. En el poema “Salute to Walt Whitman”, se define a sí mismo como “pretencioso y amoral”.
Su poesía está marcada por un lenguaje torrencial y anárquico. No esperéis encontrar ningún rastro de métricas en Campos. Es el más modernista de los heterónimos. Según Ricardo Reis, sus poemas son un “desbordamiento de emoción”.
Grandes poemas quedan fuera de esta breve lista. Pero sin duda los cuatro elegidos son una buena muestra de la calidad de la poesía de este heterónimo. Al fin y al cabo, es imposible conocer a Álvaro de Campos sin visitar "Tabacaria", "Ode Triunfal", "Ode Marítima" y "Passagem das Horas".
Nuevamente, debido al tamaño de los textos, se decidió transcribir solo las estrofas iniciales.
9 – Estanco
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo quiero ser nada.
Aparte de eso, tengo todos los sueños del mundo en mí.
las ventanas de mi dormitorio,
De mi cuarto a uno de los millones en el mundo que nadie sabe quien es
(Y si supieran quién es, ¿qué sabrían?),
Llegas al misterio de una calle constantemente atravesada por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierto, sin saberlo cierto,
Con el misterio de las cosas debajo de las piedras y los seres,
Con la muerte humedeciendo las paredes y canas a los hombres,
Con Destiny conduciendo el vagón de todo por el camino de la nada.
Estoy derrotado hoy, como si supiera la verdad.
Estoy lúcido hoy, como si fuera a morir,
y ya no tenia hermandad con las cosas
De lo contrario, una despedida, convirtiéndose en esta casa y este lado de la calle.
La fila de vagones de un tren y una salida silbada
Desde dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujido de huesos al salir.
Hoy estoy perplejo como quien piensa y encuentra y olvida.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabacaria al otro lado de la calle, como una cosa real en el exterior,
Y la sensación de que todo es un sueño, como algo real por dentro.
[...]
Mire al difunto Antônio Abujamra recitando "Tabacaria", en el programa Provocações. Es espeluznante.
Poema 'Tabacaria' de Fernando Pessoa de Antônio Abujamra, en 'Provocações' OFICIAL, TVCulturaSP10 – Oda Triunfal
A la luz dolorosa de las grandes lámparas eléctricas de la fábrica
Tengo fiebre y escribo.
Escribo con los dientes apretados, bestia por su belleza,
Por su belleza totalmente desconocida para los antiguos.
¡Oh ruedas, oh engranajes, eterno rrrrrrr!
¡Fuerte espasmo retenido de la furiosa maquinaria!
Furiosa fuera y dentro de mí,
Por todos mis nervios diseccionados,
¡Para todas las papilas gustativas de todo lo que siento!
Mis labios están secos, oh grandes ruidos modernos,
De escucharte muy de cerca,
Y me quema la cabeza por querer cantarte con exceso
de expresión de todas mis sensaciones,
Con un exceso contemporáneo de ustedes, ¡oh máquinas!
Con fiebre y mirando los motores como a una Naturaleza tropical—
Grandes trópicos humanos de hierro y fuego y fuerza—
canto, y canto el presente, y también el pasado y el futuro,
Porque el presente es todo pasado y todo futuro
Y están Platón y Virgilio dentro de las máquinas y luces eléctricas
Solo porque hubo una vez y Virgilio y Platón fueron humanos,
Y piezas de Alejandro Magno de quizás el siglo cincuenta,
Átomos que le darán fiebre al cerebro del Esquilo del siglo cien,
Montan estas correas de transmisión y estos pistones y estos volantes,
rugiendo, crujiendo, silbando, rasgueando, picando,
Haciéndome un acceso de caricias al cuerpo en una sola caricia al alma.
[...]
Recomendamos la "Oda Triunfal" en la voz de Paulo Autran.
El maestro de la oratoria. Fernando Pessoa Álvaro de Campos Oda triunfal de Paulo Autran11 – Oda Marítima
Solo, en el muelle desierto, esta mañana de verano,
Miro al costado de la barra, miro al Indefinido,
Miro y me alegro de ver,
Pequeño, negro y claro, un vapor entrando.
Viene muy lejos, fresco, clásico a su manera.
Deja la franja vacía de su humo en el aire distante detrás de él.
Entra, y la mañana entra con él, y en el río,
Aquí, allá, la vida marítima despierta,
Las velas están puestas, los remolcadores avanzan,
Pequeños botes aparecen detrás de los barcos en el puerto.
Hay una brisa vaga.
Pero mi alma está con lo que menos veo.
Con el paquete entrante,
Porque está con la Distancia, con la Mañana,
Con el sentido marítimo de esta Hora,
Con la dulzura dolorosa que me sube como la náusea,
Como quien empieza a enfermarse, pero en el espíritu.
Miro al vapor de lejos, con una gran independencia de alma,
Y dentro de mí una rueda empieza a girar, lentamente.
Los paquetes que entran al bar por la mañana
Trae mis ojos contigo
El misterio gozoso y triste de quien llega y parte.
Traen recuerdos de muelles lejanos y otros momentos
Otra forma de la misma humanidad en otros puntos.
Cada atraque, cada salida de un barco,
Es — lo siento en mí como mi sangre —
Inconscientemente simbólico, terriblemente
Amenazas de significados metafísicos
Que perturban en mi quien era...
¡Ah, todo el muelle es un anhelo de piedra!
Y cuando el barco sale del muelle
Y de repente notas que se ha abierto un espacio
Entre el muelle y el barco,
Tengo, no sé por qué, una angustia reciente,
Una neblina de sentimientos de tristeza
que brilla al sol de mis ansias herbosas
Como la primera ventana donde cae el alba,
Y me rodea con un recuerdo de otra persona
Que era misteriosamente mía.
[...]
12 - Paso de las Horas
llevo dentro de mi corazón,
Como en una caja fuerte que no se puede cerrar por completo,
Todos los lugares en los que he estado,
Todos los puertos a los que llegué,
Todas las vistas que vi a través de ventanas o ojos de buey,
O desde cubiertas, soñando,
Y todo eso, que es tanto, es poco para lo que quiero.
La entrada de Singapur, amanecer, color verde,
El coral de las Maldivas en cálido pasaje,
Macao a la una de la noche... Me despierto de repente...
Yat-lo-o-o-o-o-o... Ghi — ...
Y eso me suena desde el fondo de otra realidad...
La estatura norteafricana casi de Zanzíbar al sol...
Dar-es-Salaam (la salida es difícil)...
Majunga, Nossi-Bé, verduras de Madagascar.
Tormentas alrededor de Guardafui...
Y el Cabo de Buena Esperanza, claro bajo el sol de la madrugada...
Y Ciudad del Cabo con Table Mountain al fondo...
He viajado por más tierras de las que he tocado...
He visto más paisajes de los que he visto...
Experimenté más sensaciones que todas las sensaciones que sentí,
Porque por más que sentí, siempre me faltó qué sentir
Y la vida siempre me dolía, siempre era poco, y yo era infeliz.
En ciertos momentos del día recuerdo todo esto y me aterrorizo,
Pienso en lo que quedará de esta vida en pedazos, de este pico,
De este camino a las curvas, de este carro al costado del camino, de esta advertencia,
De esta tranquila turbulencia de sensaciones disparejas,
De esta transfusión, de esta insubsistencia, de esta convergencia iridiscente,
De esta inquietud en el fondo de todos los cálices,
De esta angustia en el fondo de todos los placeres,
De esta saciedad anticipada en el asa de cada taza,
De este aburrido juego de cartas entre el Cabo de Buena Esperanza y Canarias.
No sé si la vida es demasiado poco o demasiado para mí.
No sé si siento más o menos, no sé
Si me faltan escrúpulos espirituales, un punto de apoyo en la inteligencia,
Consanguinidad con el misterio de las cosas, shock
A los contactos, sangre bajo los golpes, estremecimiento a los ruidos,
O si hay otro significado para este más cómodo y feliz.
Sea lo que sea, era mejor no haber nacido,
Porque, por muy interesante que sea en todo momento,
La vida viene a doler, a enfermar, a cortar, a rozar, a crujir,
Haciéndote querer gritar, saltar, quedarte en el suelo, salir
De cada casa, de cada lógica y de cada balcón,
Y enloquecer hasta la muerte entre árboles y olvido
Entre caídas, y peligros y ausencia de mañanas,
Y todo esto debe ser algo más parecido a lo que pienso,
Con lo que pienso o siento, no sé ni lo que es, ay vida.
[...]
